В столице нашей родины весна настала снова,
А я, часам к двенадцати проснувшись с похмела,
Под гнётом мрачных помыслов о бренности земного
Брожу весь день по комнате в чём мама родила
Я думаю о юности, что быстро отзвенела,
Оглядываюсь с ужасом на свой духовный путь
A7 Dm G7 C
И в приступах рефлексии чешу остервенело
Лысеющий затылок и седеющую грудь
И здесь я смалодушничал, и там недоработал,
И этого не создал, и того не завершил,
Где не допил, что должен был, где выжрал лишний ботл,
Ни с тем водил компанию, ни с тою согрешил
С подобными признаниями не выступишь публично –
Кому, сказать по-совести, теперь нужны они,
Когда ты в одиночестве скребёшь меланхолично
Зудящие подмышки и свербящие ступни?
В тоске себе я режу правду-матку прямо в рыло,
Мол, голос мой негромок, да и дар весьма убог
Не то чтоб жизнь совсем была бесплодна и бескрыла,
Но хвастать в ней особенно мне нечем, видит Бог
Давным-давно не пишутся ни музыка, ни проза,
Источник вдохновения стремительно иссяк,
Угасла тяга к творчеству, и вследствие артроза
Приходится чесать уже спинозу о косяк
За окнами апрель в ширинку дует оголтело,
Душа, как крыса, мечется, свободна и пуста,
И чешется немыслимо моё большое тело,
Включая даже самые интимные места
А ближние безжалостны – им только бы глумиться,
И каждый, возомнив себя всезнающим врачом,
Цинично мне советует, что надо чаще мыться,
Dm6 Am/C E Am Am7 Am6
Fmaj7 G7+5 C Но я не верю циникам – мытьё здесь ни при чём!
